Apuntes y otras digresiones

“…y después de haber dicho: sí juro y amén, juraron de usar y ejercer bien y fielmente el oficio de alcaldes ordinarios, y que por amor, ni desamor, dádivas, ni promesas, no dejarán indefensa la ejecución de la justicia, antes como buenos alcaldes y ejecutores, ejecutarán las blasfemias contra Dios y sus santos, abreviarán pleitos a las viudas y pobres, y a todos demandantes y reindefendientes harán justicia…”                                                 Acta de la fundación de Mérida, 6 de Enero de 1542 No he vivido en otra ciudad sino en ésta.  Vi luz aquí, hace medio siglo, cuando el cielo meridano, inalterable en su azul, acogía parvadas de zopilotes que, de cuando en cuando, detenían su vuelo circular para posarse en las

Nací en esta ciudad en los años sesenta, cuando los nombres de los mártires cristianos sugerían barrios pintorescos y los emeritenses aún no se rendían del todo ante la hegemonía del automóvil. Pasé mi infancia a caballo entre los barrios de San Juan y Santiago, el afecto dividido entre dos suburbios que, como niño, me ofrecían inagotables fuentes de regocijo. Pero es Santiago, acaso por la vitalidad que todavía subsiste en sus calles,  el que me trae mayor cantidad de recuerdos. Cierro los ojos,  aspiro hondo y me lleno los pulmones con el aire de nostalgia que permea en el ambiente. Lo primero que me viene a la cabeza es la feria de julio en honor al Santo Patrono. El

DISCURSO DE ACEPTACIÓN DEL PREMIO MAX AUB 2012 Carlos Martín Briceño “El cementerio está cerca. La uña del meñique derecho de Pedro Pérez, enterrado ayer, empezó a crecer tan pronto como colocaron la losa…” La uña, Max Aub, 1976. Fragmento.   Supe de Max Aub en la secundaria gracias al empeño de mi maestra de español para aficionarnos a la lectura. La uña aún figura en muchas de las antologías del microrrelato mexicano. 30 años después, para mi regocijo, el jurado del certamen internacional que lleva el nombre de su autor ha distinguido un cuento mío con el premio del 2012. Emmanuel Carballo, el crítico literario mexicano por antonomasia,  quien a sus 83 sigue tan activo como siempre, cuando lo

Ma‘ ti na’atik at’ aan. Matinatikatán. No entiendo tu habla. Ésta, se dice en Yucatán, fue la frase que los mayas peninsulares respondieron a los españoles cuando éstos preguntaron el nombre del lugar al cual habían llegado. De ahí que los conquistadores asociaran el sonido de la frase con la palabra Yucatán y así bautizaran a esta región de América.      Aunque no estamos hablando propiamente de una isla, la península de Yucatán, quizá por su condición caribeña, a lo largo de la historia siempre se ha mantenido aislada del resto de México, identificándose culturalmente mucho más con sus vecinos del Caribe.       La música yucateca, sólo por mencionar algún tópico, nada tiene que ver con los ritmos norteños mexicanos,

No encontrará usted, ávido lector, libro más canalla que éste que tiene ahora mismo en sus manos. Leída semejante afirmación, podrá usted dudar entre hacerse con él o volverlo a colocar sobre la estantería en la que tan tranquilo estaba. Podrá, por supuesto, decidirse por otro libro: una novela, un poemario, incluso otra colección de cuentos. O podrá marcharse a su casa, más tarde, sin libro alguno en su cartera. Podrá –tiene derecho a hacerlo– suponer que esta advertencia es una exageración: una trampa editorial, un juego de palabras que sólo busca un efecto mercantil. Y podrá –incluso sin terminar de leer esta contracubierta– hacer más cosas, infinidad de cosas que poco o nada tiene que ver con nuestra antología.

La fermentación requiere de un estricto cuidado por una mano paciente. Si no se respetan los tiempos y las temperaturas de manera exacta, la fermentación no será posible. De la misma forma, en la literatura, para que una anécdota madure, debe reposar en la mente de su creador y escribirse sólo hasta sentir la imperiosa necesidad de hacerlo. Este cuarteto de historias surge de la invitación extendida por Sarita Poot para participar en este congreso y, claro, en mi alcoholismo de fin de semana. Dedico esta lectura a Rafael Ramírez Heredia, en memoria del inolvidable recorrido de cantinas meridanas que hicimos meses antes de su fallecimiento. Entre bestias de sabana Desconfíen de los abstemios, se empeña en sostener mi padre.