comentario

Mi abuelo paterno, don Pepe Martín, que gran parte de su vida trabajó en la destilería de la Casa Luis Achurra, nunca leyó a Ernest Hemingway. Esta minucia no le impidió compartir con el escritor su desmedida afición por el ron, llegando a beber, al igual que el estadunidense, más de dos litros de “mata diablo” en una tarde. Sin importarle la amenazante sombra de la diabetes, solía llevar en el bolsillo derecho de su flus, una chatita de un ron habanero –que aún producen los sucesores de los Achurra en Yucatán –, bautizado con el extravagante nombre de Pizá Araña. Recuerdo que mientras conversaba con nosotros se llevaba de cuando en cuando la botella a la boca y se

*  –  Abuela, el gato se metió en el pote de la nata.   –  ¡Ay, hija, si tuviéramos la onza de oro!                                                              *Diálogo del cuento La onza de oro, de Hans Fallada    ¿Cómo un gato podía meterse en un pote? ¿Pues de qué tamaño debían ser estos felinos en Alemania para caber en él? ¿Y qué cosa era  la onza de oro? ¿Por qué la abuela de aquella historia, ante cualquier pregunta de su nieta, mencionaba de inmediato la susodicha onza?       Con ese diálogo fantástico del escritor berlinés Hans Fallada rebotando en mi cabeza solía irme a la hamaca a mis seis años. Este cuento – lo leía y releía – formaba parte de la colección

                 Para A.M., en sus 70 años de vida Fue gracias a (o por culpa de) Agustín Monsreal que decidí incursionar en el sinuoso camino del cuento. Iba a cumplir 30 años y aún no había publicado absolutamente nada cuando me inscribí en el taller de narrativa que el maestro impartió en Mérida en el año de 1997.  Cada fin de mes, Agustín “hacía viaje” (como decimos los yucatecos) desde la capital para escuchar y comentar pacientemente los textos de los que, entonces, aspirábamos a hacer literatura de nuestra cotidianidad. Roberto Azcorra, Carmen Simón, Reyna Echeverría, Carolina Luna, Lourdes Cabrera, Jorge Lara, Celia Pedrero y otros cuyos nombres se me escapan a la

Por lo menos dos veces al día paso en mi automóvil frente a glorieta de la Prolongación Paseo de Montejo, allí donde se pretende construir el polémico “paso deprimido” que, dicen, agilizaría la vialidad de la ciudad. Este cruce de avenidas, que resulta imprescindible para dirigirse al oriente o al centro de Mérida cuando uno viene del norte, alberga una fuente modernista que con el paso de los años, se ha convertido en uno de los monumentos emblemáticos de la Prolongación del Paseo de Montejo. Nunca, a decir verdad, me había preocupado mucho por el tiempo que tardo en cruzar ante esta fuente, acaso porque al amparo del aire acondicionado y las voces de la radio, dos, tres o cuatro

Mientras que en otras ciudades del mundo se aprueban leyes severas que castigan, con elevadas multas, a quienes corten o dañen los árboles, en Mérida, una de las urbes con las temperaturas más altas de la república, parecemos empecinados en acabar con estos pulmones de la ciudad,  hogar de infinidad de especies de pájaros de la región.       En el afán de generar empleos y fomentar el desarrollo de la industria de la construcción, el Ayuntamiento aprueba con suma facilidad a las constructoras toda clase de desarrollos inmobiliarios, sin exigir que cumplan con los requerimientos mínimos de áreas verdes que prevalecen en cualquier metrópoli del primer mundo.        Con solo darse una vuelta por las afueras de Mérida, uno se

No crecí, como muchos niños de mi generación, leyendo solamente historietas del Pato Donald. Por fortuna, y gracias a un par de tías solteras primas de mi padre, conocí a la mítica Familia Burrón: cada domingo, semana tras semana, solíamos visitar a mis parientas –las García – en la casona donde vivían, frente al parque de San Juan. Nada más entrar, lo primero que hacíamos mi hermano y yo era correr a las habitaciones en busca del cómic que, por lo regular, lo hallábamos debajo de las hamacas, junto con alguna fotonovela, el Teleguía o la no menos legendaria, Lágrimas y risas de editorial Vid. Entonces, por medio de un “wan-quen-pon”, acordábamos quien sería el primero en enterarse de los